- REalität nicht gefunden -

Die Charaktere

Bobbin ist kein Held.
Das ist wichtig zu betonen.
Er ist auch kein Auserwählter. Kein Magier. Kein Prinz, kein Waisenkind, kein schlafender Titan.
Bobbin ist… Bobbin. Ein Junge, der lieber unsichtbar wäre, nur um dann festzustellen, dass Unsichtbarkeit auch nicht das Gelbe vom Dings ist – und außerdem schmerzhaft, wenn man in Dornen fällt.

Er wünscht. Leider mit Wirkung.
Und das ist sein größtes Problem. Denn seine Wünsche tun nicht das, was man von einem wohlerzogenen Wunsch erwartet. Sie tun das, was der Wunsch wirklich will. Oder was das Universum gerade lustig findet.

Bobbin ist höflich, nachdenklich, unauffällig – die Art von Kind, die in der Schule nicht gemobbt wird, weil die Mobber vergessen, dass er da ist. Und doch: Wenn er spricht, verändert sich etwas. Manchmal die Luft. Manchmal das Raum-Zeit-Gefüge. Manchmal der Kontinent.

Er ist die letzte Figur auf dem Spielbrett, die keiner beachtet hat.
Der letzte Knopf im Aufzug.
Der letzte Satz im Vertrag mit dem Universum.

Und genau deshalb wird er wichtig.
Weil Bobbin das ist, was keiner erwartet – und genau das, was fehlt.

Atria ist kein Licht in der Dunkelheit. Sie ist eher ein scharfkantiger Schatten mit Taschenmesserfunktion.
Sie ist die, die nicht lacht, wenn es lustig wird – sondern wartet, bis alle sich entspannt haben… und dann das Messer zieht.
Nicht aus Bosheit. Sondern aus Prinzip.

Sie hat Magie gesehen. Wirkliche. Unheimliche. Die Art, bei der Dinge anfangen zu flüstern, die vorher keine Zähne hatten.
Sie kennt die dunklen Ecken der Welt. Und die dunklen Ecken der Menschen.
Und trotzdem bleibt sie.
Bei Bobbin.
Weil sie weiß, wie schlimm es werden kann –
und wie verdammt mutig jemand sein muss, um es trotzdem zu versuchen.

Atria ist zynisch, schnell, messerscharf – ein moralischer Kompass mit eingebautem Elektroschock.
Sie zweifelt, sie stichelt, sie bleibt.
Denn hinter allem Sarkasmus, aller Vorsicht, allem Trotz sitzt ein Kern aus Loyalität.
Und wenn der sich einmal entschieden hat, lässt er nicht mehr los.

Nicht mal, wenn die Welt in Seifenblasen zerspringt.

Zwei Häxxn. Eine Meinung? Ha! Schön wär’s.

Gerda ist kurz, rund und organisiert. Sie hat Listen für ihre Listen und kann mit bloßem Blick einen schlecht formulierten Zauberspruch auf molekularer Ebene zerlegen.
Sie glaubt an Ordnung. An Formulare. An magische Bürokratie mit Biss.
Und an Tee. Viel Tee. Heiß, stark und in der richtigen Tasse.

Mardina ist groß, faltig und permanent entnervt von allem, was Gerda tut.
Sie lebt nach dem Prinzip: Improvisation ist auch eine Tradition, wenn man sie lang genug durchzieht.
Sie glaubt an das Chaos, an Intuition – und an magische Schnipsfinger, die Dinge explodieren lassen.

Zusammen sind sie eine unaufhaltsame Kraft und ein unbewegliches Objekt in Personalunion.
Sie sind die stille Macht hinter der Weltordnung.
Oder wären es gern.

Was sie wirklich sind:

Zwei alte Frauen, die sich seit Jahrhunderten streiten, sich aber nie trennen würden.

Denn ohne die eine wäre die andere nur halb so wirksam.

Und doppelt so unzumutbar.

Ein Name wie ein Wetterbericht. Und auch so zuverlässig.
Faulbrecht ist ein Ritter alter Schule – sehr alt. So alt, dass seine Rüstung gelegentlich rostet, wenn er zu lang stillsteht.

Er war mal ein Held. Dann ein Werkzeug. Dann ein Problem. Jetzt versucht er, wieder ein Mensch zu werden.

Er reitet ein dampfgetriebenes Motorrad, das mehr ächzt als schnurrt und gelegentlich Bonbonpapier ausstößt – ein Relikt aus einer Schlacht gegen die Süßwarenfraktion.

Seine Ehre ist verbeult, sein Stolz angeschwärzt, aber irgendwo unter all dem Metall schlägt ein Herz.
Laut. Und unbeholfen.

Faulbrecht redet wenig, denkt viel und schläft mit offenen Augen – teils aus Misstrauen, teils aus altersbedingter Multifunktionalität.

Er hat Dinge getan, die er nicht mehr rechtfertigen kann.
Aber er versucht es.
Mit jedem Schritt.
Mit jedem Zischen der Maschine.
Mit jedem Knurren seines Gewissens.

Faulbrecht ist nicht gut.
Aber er ist besser, als er war.
Und das ist manchmal genug.

Er. Sie. Es.
Ein Wesen mit Appetit auf Macht, Land, Menschen, Lob und Nachspeisen.

Der KaiserIn ist nicht einfach ein Tyrann. Das wäre zu leicht.
Er ist ein Zustand. Eine Idee. Eine politische Erkrankung mit Krönchen.

Der KaiserIn ändert sein Geschlecht wie andere ihre Krawatte.
Mal groß, mal schmelzend, mal charmant, mal gallig – aber immer hungrig.
Er will, was du hast.
Und wenn du es nicht hergibst, will er wenigstens, dass du leidest, während du es behältst.

Er führt Kriege aus Langeweile, handelt mit Realitäten wie mit Ramschware und glaubt an keine Wahrheit, die sich nicht in Zuckerwatte wälzt.

Seine Paläste sind überfüllt, seine Reden zu lang, seine Gefolgsleute dumm vor Angst.

Er hasst Bobbin.
Und liebt ihn.
Denn was der KaiserIn am meisten fürchtet, ist jemand, der nichts will –
und gerade deshalb alles verändern kann.